Meu querido mestre, João Silvério Trevisan, está lançando um novo romance.

Sobre o livro, João me escreveu dizendo: "Rei do Cheiro é bem diferente do que já fiz. Aliás, é assim que gosto: começar minha literatura do começo, a cada novo livro. Mas está muito violento, tanto na abordagem temática quanto no desenvolvimento estilístico".

João estará autografando o livro em 28 de agosto, sexta-feira, às 20h, na Livraria Cultura do Conjunto Nacional (S. Paulo/SP).

Meus caros Cecília França e Pedro Akim Botovchenco lançam hoje seu livro
"Teresa, o mito da menina mulher". A sessão de autógrafos será na Livraria Cultura do Bourbon Shopping Pompéia - Rua Turiassu, 2100, São Paulo (SP), às 19h.

Não importa a máscara: não falando de sexo, outra coisa não faço mais do que falar dele. Esta que vês com a face da cordialidade, me é tão distante quanto a puta que cobra a sua parte em algum ponto da trilha que vai da norma ao desejo.

Nos atalhos que ligam umas de mim às outras, há o sexo dos corpos disponíveis, que se vive com limpidez e precisão. Mesmo devasso, é óbvio. E há o outro, esgueirando-se nas palavras, nas entrelinhas e nos silêncios.
Tem a violência do obscuro.

Imagem: Kabuki (2003), de Hiroshi Watanabe

És belo e, de tão grande, não percebo-te capaz de delicadezas. 
Quando perdemo-nos em outros corpos,
abaixas-te-me um tanto a saia para cobrir um pouco mais o meu.
Amei-te, então, por alguns segundos.

Foto: Elena Vasilieva

Solipsismo

Dentro de mim,
um forasteiro usa meus velhos chinelos
e estranha os próprios pés.

Texto: Lílian Honda
Imagem: David Hockney, "Pearblossom Highway" (1986)

Relicário

O que sinto invento da trama das palavras e gestos que velam o castanho cerrado da íris.

Duas vezes deste-me teus olhos doces. Só por isso te amei.

De resto, o que tive foram rótulos de um veneno de ação corrosiva, teus ex-votos que fui consagrando à desvalida relíquia do amor.

Texto: Lílian Honda
Imagem: John William Waterhouse,
"The Crystal Ball" (1902)

Atenta ao cerimonial da lua

Faço minguar afetos e brandura.
Refluxo de mim, vazante d’alma:
Rasante na renunciada quadratura.

Por ti, certa vez as palavras viraram corais, velames ao vento, sextantes e sereias.

Tantos anos e, de súbito, jornais atravessam um oceano trazendo-te com os cabelos quase sem cor e mais magro (ou seria ilusão das lentes?).
O nome e o rosto dizem sim, mas tu escapas. O concerto das memórias exige que eu invente para ti um desconcerto que te ampare, enquanto tropeças na gravidade solene, nas investigações e ─ merencória ironia ─ nas palavras.

Texto: Lílian Honda
Imagem: Quint Buchholz, "Rack Picture" (1882)

O esparadrapo arranca-se
feroz e subitamente.

[Não olhe agora.
Quando o ar frio de alguma manhã
invadir as janelas do corpo,
só restará a velha fotografia amarelada
de um espanto]

Texto: Lílian Honda
Imagem: John Peto, "Rack Picture" (1882)

Foi um sonho:

um lápis azul abria caminho para fora de meu corpo, perfurando a carne entre as costelas. Foi surgindo de uma dor também azul, precisa e limpa, puxado por uma de minhas mãos ao mesmo tempo em que era empurrado pela outra.

Mãe e parteira de palavras
não-nascidas.

Texto: Lílian Honda
Imagem: Mary Cassatt, "A Carta" (1890-91)

Nota posterior: ai, como tem gente previsível no mundo. Assim que aprovei o terceiro - e gentil - comentário, a autora veio correndo pedir add no perfil do Orkut. Só faltou dizer "não fui eu, não fui eu". Basta falar no diabo, que ele abana o rabo. E se apagar, Cristina, eu publico de novo, porque tenho a pérola gravada.

Nunca entendeste essa impossibilidade de arrancar palavras daquilo que em mim necessita das sombras para crescer, embaraçando raízes às vísceras.

Tu podes pensar que tive medo de amar. Mais um engano. O meu amor é uma espécie de delicadeza que morre por excesso de luz e fúria. 

Amores são precários hoje — e continuam bons e belos como bonecas de porcelana. Mas isso tu sabes melhor do que eu, tantos são os que jazem no aterro sanitário das tuas memórias.

Mas o que importa a minha/tua verdade das palavras? A resposta sempre acaba por transformar-se numa colheita única e estéril.

Texto: Lílian Honda
Imagem: J. Neumark,
"Couple 4"(2000)

Tenho agora o tempo exato que me cabe, depois de tomá-lo de volta no instante mesmo em que abri mão da juventude que emprestavas-me com a saliva.

O pano de fundo das minhas memórias de ti será sempre o escuro dos nós dos teus dedos, o nó cego do teu punho.

Não me coube mostrar-te, lutador: a palma é débil e mansa ao toque.

Texto: Lílian Honda
Imagem: Kunisaga, "Ichihara (no) Izumi Domaru" (1863)
Série: Magic scenes in Kabuki dramas by Toyokuni

queria escrever assim, des-sentindo o que escrevo. mas não des-sinto e nem escrevo e de tanto querer ser na escrita sutileza e fiapos e vestígios, estrangulo as palavras e pago a pena de ressentir sem escrever.

"você escreve muito 'limpinho'", disseram-me certa vez. tão limpo que não marca o papel. tão limpo que disfarça o lodo verde das palavras que se amontoam do lado de dentro, quando o avesso do papel vira lixeira da alma.
invejo quem rola pelo penhasco e se rasga e se sente de mal a pior e recolhe seus próprios pedaços e tem raiva e não dorme e procura um sim, e sim, afinal escreve, porque para esses a pena é outra, e termina quando se esgota a tinta.

"eu quero escrever" é meu mantra, repetido à exaustão até que torno a engolir palavras/sentimentos como se murmurasse "voltem para mim", para que o papel não se suje, para que eu não fique nua e desamparada, para que não se exponha de mim nada além da aridez dos gestos contidos e frases polidas que ocultam a agitação clandestina, a inquietação sem nome e sem razão, o parto às avessas.

não sei o que sinto, embora sobrem palavras para dizê-lo: precariedade do tempo suspenso como gatilho puxado, uma eternidade aguda colada ao outro tempo que corre; irmãos acorrentados numa rima pobre siamesa que se agarra à minha pele como unha-de-gato, falsa hera, falsa eu. estou só nas entrelinhas do que nunca escrevi.

 Imagem: Mark Ryden, "The Debutante" (1998)
Texto: Lílian Honda