No lado de fora, as coisas são simples. Dias e dias enfileiram-se exibindo variados matizes de cinza. A beleza lá fora traveste-se de dégradé e oculta-se nos detalhes. Beleza sutil e melancólica: a mendiga lava os cabelos na torneira do jardim de uma casa. Beleza que não se vê por inteiro: coloridas quinquilharias mesclam-se ao alarido da rua. Beleza serena e imprevista: a pele perfeita e muito alva de uma senhora idosa no metrô. Beleza prêt-à-porter: nas minhas mãos, a almofada de organza bordada com fios dourados e vitrilhos.
De onde estou, do meu jardim secreto, posso ver a beleza drummondiana de flor no asfalto, que não chega a queimar os olhos. Prefiro outra, tu sabes. A fatal. A de dentro. A que sobrevive por um fio, tentando inutilmente traduzir a lava da dor antes que ela escolha o transbordar sem palavras. Beleza tanto mais violenta quanto menos se vê, essa que explode dentro dos limites de mim. Quero que saibas: morreu por excesso de luz a mariposa cinza que escolheu uma concha translúcida para viver. A silhueta ainda se mostra à noite, recortada no globo de vidro leitoso.

Texto: Lílian Honda
Imagem: "Ofélia", de Redon (c.1900-1905)

As palavras caladas seguram o desabrochar do tempo e entre pétalas fechadas resguardam-se os sentimentos. Pequenas aranhas tecem silêncios e sutilezas. Às vezes, um gozo e, num grito, uma flor distraída abre-se antes da sazão. Paixões de asas vincadas ainda são esperança em seus casulos. No poço, água límpida decanta restos de dor. Céu sempre azul, sem vento nem nuvens. No meu jardim secreto, é tempo de dormência.

Texto: Lílian Honda
Imagem: "O Mundo de Cristina", Andrew Wyewth

Há corpos de palavras, não o meu, matéria de excessiva rudeza e densidade que persiste a despeito delas, suportando com alguma indulgência o intrincado de pretextos, equívocos, razões e desrazões que mal revestem o viver.
No limite, a invocação da pele repassa a ancestral lição: "tu falas saudades; eu  mostro...". É quando o desejo faz da ausência a flor brutal que recende a memória e nunca se deixa colher.

Texto: Lílian Honda


 Escrito por Lídia de Reis às 10h18
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Lembra-te das pedrinhas que atiravas à minha janela? O som e o súbito acordar ecoam ainda na madrugada, sem se darem conta de que vivo apenas de exilar memórias. Lembro do toque dos meus pés descalços nos degraus de madeira, levando-me às cegas, descomposta, sonolenta e apressada a abri-te a porta. Trazias vinho e violão, às vezes uma tela para mostrar. Eu acabava por adormecer no sofá da sala, encolhida de frio e de afeto. Tu, que conheces tudo, esqueceste de contar por que nunca nos beijamos.

Texto: Lílian Honda
Imagem: Gustave Caillebotte, "Young Man at His Window"(1875)

Levantei de súbito quando me chamaste do sono. Acordei do avesso. As armas ficaram por dentro, provas embaladas e etiquetadas da inutilidade do resguardo da dor. Por fora, a pele suavizada pelo sonho e, em algum canto, a prudência temporariamente suspensa pela sua voz. Meu nome na tua boca me diz: a força está no vulnerável de ti.

Texto: Lílian Honda
Imagem: Rossetti, "Vênus Verticordia"

 Escrito por Lídia de Reis às 10h17
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Decifra-me, que deixo-me devorar gemendo de prazer enquanto respiro a morte do amor na próxima esquina. Mas antes fala-me mansamente daquilo que adivinhaste para que eu finalmente saiba quem se abandona no altar precário do desejo.